Se a gente fosse fogo

Findos em brasa que pudesse reascender

De pedra com pedra

De galho em folha seca

De cada calo exausto

Renasceria

Entre minhas mãos teimosas

Uma faísca que fosse

Dos teus olhos velhos

Um dia sem soma

É preciso ser triste de vez em quando

Apreciar a dor

Não é nenhuma lágrima infinita

Nenhum tormento

Também não é culto ao sofrimento

Tampouco conformação

É um breve intervalo

O limiar de duas alegrias

É só um resto de dúvida, raiva e saudade

Porque a felicidade também aprisiona

A plenitude ilude

Animaliza

É preciso

ser triste

ser humano

ao menos, de vez em quando

E se é preciso

acolhamos a tristeza

Que assim ela há de ficar mais leve

Sejas benvinda.

Eles me inspiram. Suas presenças me fazem pensar, e é do meu pensamento que surgem meus sentimentos mais louváveis. Chego a sentir orgulho de existir. Eles me obrigam, com um carinho leve, a querer ser melhor. "Minha filha, seja o que for mas seja uma boa pessoa". Palavras de um deles, palavras que nunca deixam de ecoar. Uma boa pessoa. Eu tento, manhã após cada noite me levanto (muita vezes já pela tarde) com um único propósito, ser alguém merecedor de todos eles. Deles que me permitem um pensamento leve, sem dor, sem franzido na testa. Que me levam a ter ideias simples, mas cheias de filosofia. Não é uma grande poesia, é magra como eu. Pouco recheio, muito espírito. Meu espírito me ultrapassa, porque são eles que o constituem. São o que há de melhor em mim.

Inúmeras vezes me ouço declamar opiniões que nem acredito serem minhas, que brotam com o estímulo das conversas mais infantis, das filosofias mais cotidianas. Às vezes, basta a presença, o silêncio ou a lembrança. Até com suas risadas me fazem ver melhor, ver de verdade, me mostram a essência das coisas.

E quando percebo a imensa sorte de "tê-los"sempre chego a acreditar que pronto, conheci todos os melhores seres da humanidade, não é possível que existem outras pessoas tão belas! E então, mais uma vez, eu me traio e me apaixono. Eis que surgem mais deles, mais inspiradores para os dias. Nunca são muitos, chegam aos poucos, lentamente. Alguns quase imperceptíveis. Quando me espanto, depois de um breve processo de compatibilidade espiritual, eles já fazem parte de mim. Já não saberei mais levantar se não for para merecê-los também. E levanto cada dia maior, mesmo conservando meu metro e sessenta. Maior de fé.

Não posso comprovar deus, nem ousaria, mas provo do amor descrito por ele. Eles me fazem sentir, acreditar. Se o inferno é aqui, o céu também pode ser. É a força necessária para fazer algo bom acontecer.

Portanto, tu que me amas, se é que alguém ama, saibas que me amar não é amar a mim, é amar a eles. Porque são eles tudo o que de amável existe aqui.

Aos meus amigos.

"Porque o tempo nos olha"

Tempo é ar em movimento

Os fatos não cabem em uma vida
Então o vento leva o que pode arrastar
O que é leve passa
O resto persiste

Lágrimas são leves feito plumas
E o riso que peso tem?

O que me resta?

Meu tempo não segue convenção

O dia ultrapassa as 24 horas

Pesa além das 24 gramas

Engana-se o vento

Com quantos segundos se faz um infinito?

Quantos gramas um segundo tem?

Parto de partida

Neste dia, 5 de dezembro, nesta hora, 5:30 da manhã, uma senhora branca contorcia-se de dor ao dar o ar a um filhote negro. O choro da mãe deu lugar ao choro da cria. Não que estejamos na selva, mas a selva habita aqui, não se pode negar os animais que somos. Aquele choro não era como o grito de existência dos que haviam nascido antes dele. Enquanto as outros estrangulavam-se irritadíssimos pela inconveniência de terem sido retirados do conforto, ele chorava penosamente, era como um canto gregoriano, mas um tanto desafinado. Era como um agradecimento. Obrigado por me libertarem daquela felicidade solitária.

Nascer pode ser dolorido, mas a dor faz de nós vivos. O primeiro suspiro deve rachar o peito, rasgar os espaços nunca antes percorridos. Aquele filhote de deus (com toda a carga positiva que essa palavra possa ter) entendeu na primeira dor a importância de sair da zona de conforto. É muito fácil ser feliz sozinho, o difícil é ser sozinho. Uma hora ou outra, alguma força natural qualquer nos expulsa dos nossos mundos interiores, nascemos e damos de cara com isso: falsa interpretação. Interpretamos a vida, deus, o amor, as razões, as ações, o vazio... Com sentidos muito contorcidos. Interpretamos o cantor. Não percebem que o canto penoso não foi chorado para chamar atenção para si, mas sim para o mundo. Não entendem a mensagem passional por trás daquelas ações racionais. O amor imenso pelo coletivo. A necessidade de nunca deixar de nascer. Não se acomodar. Chorar em outra sintonia. É assim que eu vejo aquele menino, um choro de liberdade. Alguém amado acontece. É momento de comemorar essa existência, que tanto ajuda a existir. Amar só é possível quando se faz parte de alguém. Eu sou uma colcha de retalhos, aquele moleque o mais novo remendo, o mais extravagante que tenho.

O verdadeiro romance, o que atrai, choca, engloba, é justamente aquela história que não aconteceu. O que ficou por ser. O detalhe que desviou o caminho. Não chegou a amar, não ouve tempo. Acabou antes da largada. Nas bocas, só restou o gosto do quase. A mão estendida, a vontade. Não se tem do que lembrar, imagina-se. E se...

Treze anos depois, se encontraram em um jantar. Ambos casados. Ele, com duas filhas. Ela, um filho e uma neta. Não falaram, não trairam, não fugiram. Nem sequer se reconheceram.

- Eu te amei com tudo que eu podia.

- Intervalos no almoço?

- Era o que eu podia.