Não há mais movimento. As curvas da face se congelam, o espírito se mortifica. O santo vira insano, rejeitado pelo ar gélido de uma respiração plena, antes ofegante. Leve e estática como as esculturas barrentas em mãos tristes, que suam lágrimas e fazem arte. Modelam a sombra do nada com pingos de insensatez. Gotas se acumulam na atmosfera viva. Moléculas alagam a terra, que seca e floresce até a próxima chuva.